社区中心的空气粘稠得像化不开的糖，混杂着消毒水和廉价茶叶的气味。
墙上那条“无声倾听日，让心有处安放”的红色横幅，此刻看来像一道讽刺的伤疤。
苏明心坐在长桌一侧，面前是一杯早已凉透的白水。
她带来的新学员们分散在各个角落，笨拙地模仿着她的沉默，脸上写满了不知所措。
坐在她对面的中年男人已经沉默了十分钟。
他的手指粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的黑色机油，正无意识地摩挲着一个磨掉了漆的旧保温杯。
他身上的工装被洗得发白，肩膀的线条因为常年劳作而微微塌陷。
“我……”他终于开口，声音沙哑得像是被砂纸磨过，“我就是想找个人说说话。”
苏明心没有点头，也没有做任何引导性的表情，只是静静地看着他，目光像一汪深潭，只负责倒映，不负责惊扰。
男人似乎从这片沉静中汲取了一丝力量，紧绷的肩膀松懈下来。
“他们说我这是创伤后应激障碍，要我吃药，要我配合治疗。”他自嘲地笑了笑，嘴角咧开一个苦涩的弧度，“狗屁的创伤。我就是……想她了。”
空气再次凝固。
一个新学员下意识地想拿起笔，被苏明心用眼神制止了。
不记录，不分析，不引导。
这是铁律。
此刻，他们不是心理师，只是两个耳朵，一对眼睛。
“她走的时候，很平静。警察来带人，她没哭也没闹，还在厨房里忙活。邻居们都在窗户后面看，跟看耍猴似的。”男人的视线没有焦点，仿佛在看一幕只有他能看到的电影。
“她走到门口，换上鞋，回头对我说的最后一句话是……”
他的喉结剧烈地上下滚动，眼眶瞬间红了，那双承载了半生风霜的眼睛里，有什么东西正在决堤。
他猛地低下头，用粗糙的手背狠狠抹了一把脸，声音带着无法抑制的哽咽：“她说，‘老李，记得关煤气’。”
一句话，如同一记重锤，砸碎了现场所有伪装的平静。
几个年轻学员的眼圈也红了，他们终于明白，最沉重的悲伤，往往包裹在最寻常的嘱咐里。
那不是遗言，那是被强行中断的日常。
苏明心心中最柔软的地方被狠狠刺中。
她没有说一句“我理解”或“请节哀”，那些话语在如此真实的痛苦面前，显得轻飘而虚伪
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