风巢这名字是将军给起的。

那阵子，阳子整夜整宿地不睡觉，打开门，敞开窗，邀所有的风进来。那些来来去去的风便在她的小屋里轻荡着，徘徊着，流连着，掀起窗帘，掀起她的衣裙和长发。

这个时候，将军来了，告诉她：“这是一座风巢。”

是的，这是一座风巢，有四季的风吹过，有精美雅致的风景，守侯在这个风巢里，所有的人都是风中仙子——阳子想说，这一切我都知道，可这风巢与你与我又有什么关系？我现在所思所想的只是我的孩子，她生下来才只有三个多月，可是她已经死了。

将军一步一步走上楼梯，来到阳子的屋里。

他说完了那句话，就一动不动地站定在那里，伸出手，放在她的肩头。

阳子只觉得肩上的那双手，很厚实，很温暖，很安全，也很有力，让人心里的某个角落，有些什么东西悄悄地绽开了，消融了，舒展了，继而是淡淡的想哭的痛觉。但是她的心里还是想说：这种厚实的温暖的安兠的有力的感觉，与你与我又有什么关系？这些不断绽开的不断消融的不断舒展的眼泪，与你与我又有什么关系？我只想要我的孩子，可是她已经死了，死了！

别过脸去，看窗外晚秋的淡淡夜色，只觉得心里有那么强烈地，那么无从掩饰的惶惑，好像在盼望着，盼望一种前缘未尽的结束或者继续，一种属于自己的殇或故事。

听他说：“这是一座风巢，这个像风巢一样的小屋真好。”

听他说：“昨夜梦到你，坐在你的巢穴里，额前一缕柔软的发，眼中无限哀怜，无限忧伤。”

听他说：“夜夜站在楼下看你的窗户，满屋都是你的风，满屋都是你的味道，然而我却走不进去，大声喊你你都听不见。”

听他说：“那是你的风巢，我在风巢的下面，我听到你整夜整夜不停地哭泣，我不知道该怎样做才能让你露出笑意。”

最后呵，他又说：“如果你死了我一定最先知道，我和你流一样滚烫的血，我们这么默契为什么我们只能属于别人？”

阳子听到这些，仿佛听到某个诗人在她的耳畔朗诵新鲜出炉的诗剧。

故事的海太沧桑，千帆过尽，已没有乘风的浪。

阳子哭了，她已找不到谁是她？她又是谁？

天沉下去，阳子的心沉下去。

挪开了他搁在肩上的温热的手，去换夜行的衣裙。

轻扫眉，重着唇，揽镜自顾，只看见镜中
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