天空阴霾，雪花如羽。
这一日早上，聚集在雪玉城的各族子弟，以及各个诸侯，都纷纷来到了雪玉宫内巨大的广场之上。
广场右侧，一座古老的生死台坐落于此。
有消息传出，今日在这生死台上，一名...
我站在教室门口，望着走廊尽头那扇被风吹开的窗。樱花瓣随气流卷入，一片片贴在黑板边缘的裂痕上，像某种无声的修补。讲台上那叠信封还在，未曾拆封，却已有了重量??不是纸的重量，而是等待的重量。
学生们陆续进来，没有人说话。他们的眼神不再躲闪，也不再急于证明自己“正常”。有人把祖母留下的铜钥匙放在课桌中央，锈迹斑斑，齿纹奇特；有人戴着耳机，低声播放一段模糊录音，是父亲用古岛语念诵的地名清单；还有个女孩悄悄将一小块焦木放进我的教案夹里，附纸写着：“这是我爷爷烧掉的日记残片，他说那天晚上，火光映红了整个码头。”
我点点头，什么也没问。
这学期的“记忆与疗愈”课程不再有考试。取而代之的是一项持续整年的项目：每个人要完成一份《个人记忆图谱》，不限形式??可以是一幅画、一段音频、一封写给死者的信，甚至是一段梦中反复出现的场景还原。唯一的规则是：必须真实面对，不得美化或删减。
第一节课结束时，林小满来了。
她穿着一件素白长裙，脚踩布鞋，发间别着一枚青玉簪，据说是从沈知微墓前捡到的。她的瞳孔依旧深蓝，仿佛夜海深处藏着整片星河。她在我身边坐下，声音很轻：“昨晚，我又接收到一段记忆。”
“谁的？”
“你父亲的。”
我猛地抬头。
她没有看我，只是缓缓抬起手，在空中划出一道弧线。刹那间，教室角落的老式投影仪自动开启??我们明明没接电源。屏幕上浮现出一段影像：灰暗的雨夜，一条泥泞小路，一个年轻男人背着药箱奔跑，怀里紧紧护着一只铁皮盒。镜头拉近，盒子上刻着编号：Y-0732。
“那是1989年心疫爆发后的第七个月，”林小满说，“你父亲是巡医师实习生，负责运送‘沉默样本’??也就是被切除语言中枢的患者脑组织，送往总督府生物研究所。”
我喉咙发紧：“他……知道那些人还活着吗？”
“他知道。”林小满闭上眼，像是在读取脑海中的数据流，“但他被告知，这些人已经‘自愿献身’，为科学牺牲。直到有一天
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