曹丕的目光聚焦在乘风的脸上。

那双眼睛正平静地望着他。

漆黑，深邃。

没有敬畏。

没有谄媚。

像那年石堰下，藏在茂密牡丹枝叶后面，那只蝎子幽冷无情的复眼。

无法琢磨，无法猜测。

曹丕知道，像乘风这种人，骨子里就没有对皇权的敬畏。

他掌心捏着的天下权柄，在对方面前，恐怕不如一盘拍黄瓜更有分量。

他也清楚，绝不能对他使用强力。

使用强力，那是自寻死路。

殿外的风大了些，猛地灌入。

卷起地上的浮尘，裹挟着那股霸道浓烈的拍黄瓜醋香，直扑面门。

那酸味如此浓烈，冲得他鼻翼翕动，眼眶竟泛起一丝涩意。

恍惚间，那气味变了。

变成了记忆深处，祖母熬药时弥漫在瓦罐周围的、苦涩到令人作呕的草木腥气。

他忽然抬手，指尖轻轻碰了碰自己的鬓角。

那里已有了几根白丝，像被霜打过的麦秸，藏在乌发里，扎人眼睛。

两年……人生还能有多少个两年？

睡不着的时候，他曾经扳着指头数过，历史上的帝王拥有一切，却很少人能熬过三十五这个坎。

现今他已多熬了三个年头，未来还能多看几年花开？不得而知。

他摇了摇头，陷入了沉默。

或许那时，绽放的不止是花。

或许脚下沉默的泥土，会给出答案。

像当年一样。

只是这一次，再没有祖母的手，替他按住那道疤痕。

沉吟了一下，曹丕微微点头。

“既如此，朕便等。等这牡丹花开，也等……土给朕一个准话。”

“土”字咬得略重。

像在咀嚼某种坚硬的根茎。

说完，他端起米粥，啜饮了一口。

温热的粥液滑入喉咙，粘稠，朴素的谷物香气在口中弥漫开来。

唇边不可避免地沾上了一抹亮晶晶的米油。

他忽然笑了。

嘴角向上扯起，目光越过碗沿，直直投向乘风。

那笑容里有些复杂的东西在沉淀，像黄土搅浑了水。

宴席上的空气似乎凝滞了一瞬。

光线从高窗斜射而入，在满殿紫绯青绿的朝服上投下交错的光影，
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