托雷斯把雪茄叼在嘴角，烟头朝上，灰白色的烟灰积了长长的一截，随着他走路的节奏一颤一颤的，随时要掉下来。他绕过桌子朝拉斐尔走过去的时候，步子不大，但每一步都踩得很实，靴底拍在地面上发出啪、啪、啪的声响，不紧不慢的，像一个已经把棋盘上的棋子都摆好了位置、只等着对手落子的棋手。他走到拉斐尔面前，两个人之间只隔着不到一步的距离，近到拉斐尔能闻到他身上那股雪茄和硝烟混在一起的、辛辣中带着一丝焦糊的气味。托雷斯伸出手，手掌落在拉斐尔的肩膀上，拍了两下。那两下拍得不轻，发出两声闷响，像一个人在拍打一床刚晒好的棉被，想把它拍得更蓬松一些。他的嘴角咧开了，露出一排被烟熏得微微发黄的牙齿，脸上的表情从刚才那种严肃的、紧绷的、像是一根被拉到了极限的弓弦的状态，变成了一种松弛的、甚至有些过分的、像是一个奸商在跟冤大头讨价还价时才会露出的笑容。大牙露在外面，在日光灯下白得有些刺眼。
“哈哈哈——拉斐尔兄弟，我们接着谈判吧。”托雷斯的声音大得整条走廊都能听到。拉斐尔的脸色沉了下来。不是那种被人羞辱之后的涨红，是一种更冷的、更暗的、像是一块铁被放进了冷水里，从烧得发红的状态迅速冷却下来之后，变成的那种铁青色的灰。他的眉头锁着，眉心那道竖纹深得像刀刻的，嘴唇抿成了一条线，抿得嘴唇都看不见了，只有一层薄薄的、青白色的皮肤贴在一起。他的目光从托雷斯的脸上移开，落在自己身后的三个人身上——帕维尔闭着眼睛，尼基塔低着头，康斯坦丁抬着头。三个人被反绑着双手，跪在地上，身后站着荷枪实弹的希斯顿士兵，枪口指着他们的后脑勺，黑洞洞的，像三只闭不上的眼睛。
拉斐尔的声音压得很低，低到只有面前这几个人能听到。他问了一句“这究竟是怎么回事”，语速不快，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的，碎碎的，硬硬的，带着一股从胃里翻上来的、酸涩的、灼热的东西。尼基塔的嘴巴张了一下，嘴唇上那道裂开的口子又渗出了血，血珠从伤口里冒出来，顺着下巴往下淌，滴在他的军装前襟上。他的舌头在口腔里动了一下，想说什么，但说出的话含混不清，像一个人在嘴里含了一颗滚烫的石头，舌头被烫得缩了回去，声音从喉咙里挤出来的时候，已经不是完整的句子了，只是一串破碎的、断断续续的音节，没有人能听懂。
帕维尔睁开了眼睛。他的眼白上布满了细密的红色血丝，眼底有一层青灰色的、像是很久没有合过眼才会有的阴影。他看了一眼康斯坦
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