冰凉的矿泉水和寡淡的面包勉强压下了胃里的灼烧感，但喉咙里那股铁锈般的腥甜却挥之不去。不是生理上的，是心理上的。是妥协的味道，是“玩具”这个标签烙下的屈辱。
我将剩下的食物和水仔细藏好，塞进衣柜最深处，用几件旧衣服掩盖。做完这一切，房间里那面剥开人皮的墙壁再次闯入视线。深褐近黑的皮革，蜈蚣脚般丑陋的缝合线，无声地诉说着这栋建筑的食人历史。
不能再待在这里面对它。
我拉开门，几乎是逃也似的离开了304。走廊空荡，灯泡依旧神经质地闪烁。我不想回房间，也不想待在任何一个封闭空间。本能驱使着我向上走，走向通往天台的楼梯。
顶楼的铁门通常锁着，但今晚，把手一拧，竟然开了。生锈的门轴发出刺耳的呻吟，一股带着楼顶灰尘和淡淡夜露气息的风涌了进来。
天台空旷，粗糙的水泥地面裂缝里长出顽强的杂草。首尔夜晚的光污染将天空染成一种浑浊的橙红色，看不到星星。远处高楼大厦的霓虹无声闪烁，勾勒出这个庞大都市冰冷而繁华的轮廓。与楼下那个血腥、压抑的魔窟相比，这里仿佛是两个世界。
我走到天台边缘，手扶着冰冷粗糙的矮墙，深深吸了一口气。夜风拂过脸颊，带走一丝粘腻的恐惧。
短暂的宁静。
但这宁静并未持续多久。
身后传来极其轻微的脚步声，不是徐文祖那种刻意控制的优雅，也不是双胞胎沉重拖沓的黏腻，更不是作家怯懦的迟疑。这脚步声很稳，带着一种独特的、近乎猫科动物的轻盈和精准。
我没有回头。能在这个时候，以这种方式出现在这里的，只有一个人。
牙医，徐文祖。
他在我身后几步远的地方停下。没有靠近，也没有说话。但我能感觉到他的视线，像无形的探针，落在我的背脊上，缓慢地移动，评估着这块刚刚被他打上标记的“玩具”在相对自由环境下的状态。
夜风吹动他额前的碎发，或许也吹动了他一丝不苟的衬衫衣角。我们就这样一前一后，站在天台的边缘，一个望着远处虚假的繁华，一个望着近处真实的猎物。
“外面的空气，”他终于开口，声音被夜风送过来，显得有些不真实，“喜欢吗？”
我没有回答。喜欢又如何？不喜欢又如何？这一个小时的放风，是他施舍的饵料。
他并不期待我的回答，自顾自地继续说下去，语气平淡得像在陈述一个医学事实
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