大年初八，清早七点。

厨房里传来细碎的声响。

秦月裹着厚厚的珊瑚绒睡衣，倚在厨房门框上，看着灶台前那个系着围裙的背影。

锅里“滋啦滋啦”响着，油香混着蛋香弥漫开来。

郑仪手里拿着锅铲，动作不算很熟练，但还算稳当。

边上另一个小锅里，米粥已经熬得开了花，米粒沉在锅底，粥水浓稠，咕嘟咕嘟地吐着小泡泡。

“快好了，你再进去躺会儿，这儿呛。”

郑仪没回头，专心对付着锅里有点想粘底的煎蛋。

“睡不着了。”

秦月声音带着刚睡醒的慵懒，揉了揉眼睛。

她的小腹还看不出什么明显变化，只有她自己能感觉到一种微妙的、正在萌发的存在感。

郑仪把两个煎得边缘微焦、蛋黄流心的鸡蛋盛进盘子，又用汤勺舀了两碗滚烫的白粥。

顺手从冰箱里拿出一碟小酱菜，几个冒着热气的白面馒头是昨天在楼下早餐铺买的。

简简单单摆在小小的餐桌上。

“快吃，别凉了。”

郑仪解下围裙坐下。

秦月端起粥碗，吹了吹气，小口喝着。

热乎乎的粥下肚，驱散了早起的最后一点寒意。

郑仪吃得很快，但动作已经不像在青峰时那样狼吞虎咽，带着一种被临时安置后、不得不放慢节奏的克制。

“路上车多，慢点开。”

秦月放下碗，看着他拿起搭在椅背上的外套。

“知道。”

郑仪应着，穿好外套，又拿起放在玄关柜子上的公文包。

“晚上想吃什么？”

秦月问。

“都行，你看着弄。”

郑仪在门口换鞋。

“别太累着。”

门轻轻关上。

车子汇入早高峰的车流。

郑仪开了大半年的这辆二手帕萨特，发动机的声音比新车沉一些，在拥堵的鸣笛和引擎的嗡鸣中，反而成了一种熟悉的背景音。

他没像往常在青峰那样，习惯性地打开车载广播听早新闻，也没有拨通某个工作电话。

只是安静地开着车，看着前方密密麻麻的红色刹车灯。

路两旁的写字楼玻璃幕墙反射着冬日清晨清冷的光，行色匆匆的人群裹紧大衣，在寒风中低头疾行。

七点五十分。
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