齐林微微拢起眉心，指节无意识地在硬皮笔记本上轻叩。

他能听出来，这是一首民谣，旋律线条质朴无华，歌词亦浅白如话，与他印象中秦夏那些充满实验性或是技巧繁复的作品相比，几乎算得上平平无奇。

然而，正是这近乎简陋的坦诚，却像最轻柔却最坚韧的丝线，悄无声息地探入听众内心深处。

台下一片屏息的安静，空气似乎也凝结了几分重量。

秦夏抱着木吉他的声音再次响起，低沉而带着叙事感的声线：

“我已十二岁 没离开过家

要去上中学 离家有几十里

该怎么办

若是生了病 若弄丢了钱

被人看不顺眼 我单薄的身体

该怎么办”

听众席间，有人不自觉地将身体前倾了些。这卑微的自问，轻易跨越时空，击中了许多人。齐林仿佛看见一位穿着洗得发白旧衣服、局促地站在新环境里的少年身影。秦夏的歌声不是歇斯底里的控诉，只是安静叙述着那份格格不入的孤立无援。

“我的父亲 总沉默无语 该怎么办

我已十八岁 没考上大学

是应该继续 还是打工去

该怎么办

来到了深圳 转悠了些日子

没找到工作 钱花得差不多

该怎么办”

十字路口 人往往返返 该怎么办？

齐林身体微微一颤，眼前仿佛回到了多年前北京深秋的寒意。

那时候的他不是光鲜亮丽的齐制作人，而是那个挤在狭小潮湿地下室的北漂青年。

灰败墙皮剥落、劣质烟草与泡面混合的呛人气息似乎仍堵在鼻腔。

一个个通宵，一次次怀揣着自认为呕心沥血的手写词谱，穿行于各色唱片公司冰冷的转门之间。被漠然的目光审视，被程式化的拒绝。

“曲风老套”、“市场不接受”……冰冷的评语如同钝刀切割着热血。

第一首歌，卖了一百块钱。

他开心的打电话回去报喜，话音未落，母亲再也压抑不住的哽咽从听筒里泄露，刺得他耳膜生疼。

“你爸…你爸前几天不小心摔了一跤…在医院……医生说要交几千块手术费……”

母亲的话，让他那点沾沾自喜的微光，瞬间被现实的巨浪拍得粉碎，只留下冰冷的无力感，浸透了每一个毛孔。

“回来吧，”母亲的
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