天色是那种灰蒙蒙的、泛着鱼肚白的青。风很凉，从新夯的土城墙豁口里钻进来，带着荒原上特有的、干涩的尘土味道。
元宝缩了缩脖子，把身上那件从戍卒那里换来的旧皮袄裹紧了些，踏进了东市。
然后，他站住了。
不对。很不对。
东市他来过不止一次。往常这个时候，太阳还没完全跳出来，这里就该像一锅煮沸了的杂碎汤，喧嚣、热辣、生气腾腾。
卖菜的、贩肉的、吆喝针头线脑的、推着独轮车送柴禾的……各种声音能拧成一股粗绳，把天都捅个窟窿。
空气里得混杂着隔夜的汗味、牲畜的臊气、刚出炉的胡饼香、还有牲口粪便那股子直冲脑门的腥臊。
可今天，没有。
声音像是被一只无形的大手猛地掐断了喉咙，只剩下一些古怪的、窸窸窣窣的摩擦声，和压抑到几乎听不见的呼吸。
人还是那么多，挤挤挨挨，摩肩接踵，可每个人都像是上了发条又忘了涂油的木偶，动作僵硬，眼神飘忽，互相之间小心翼翼地拉开一点点距离，哪怕只是衣角碰着衣角，也会像被烫到一样猛地弹开。
元宝看到一个卖菘菜的老汉，蹲在他的担子后面。
菜很水灵，绿油油的，沾着露水。老汉的嘴唇嚅动了几下，像是要吆喝，最终却只是伸出一根枯瘦的手指，在挂着露珠的菜叶上轻轻点了点，然后抬起浑浊的眼睛，飞快地扫过行人，又迅速垂下。
一个挎着篮子的妇人走过去，蹲下，也伸出两根手指，捻了捻菜帮子。
没说话。老汉摇摇头，伸出三根手指。妇人眉头皱了皱，没再表示，只是从怀里摸出几个铜子，放在老汉面前的一块脏布上，捡起两棵菘菜，塞进篮子，起身，走开。
整个过程，只有铜钱落在布上那一声轻微的“叮”，和菘菜被拔起时根须带起泥土的细微“簌簌”声。
元宝觉得嗓子眼有点发干。他慢慢往里走。
肉铺就在前面不远。屠夫老胡那块油光发亮、浸透了岁月和牲口血的厚重木案板还在。
老胡也还在，膀大腰圆，系着一条看不清本色的油腻围裙，手里那把砍骨刀在清晨的微光里泛着冷森森的白。
他面前站着一个熟客，两人正对着案板上半扇猪肉较劲。
熟客用手指着肋条下方一块肥瘦相间的肉，又用手指比划了一下大小，然后用眼神盯着老胡。
老胡摇摇头，手里的刀尖在肉上比
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