“他们什么时候才能在一起”
“他们不是一直在一起吗？”
雨。
又是雨。
这座城市似乎只有在雨天才能找到某种属于它自己的韵律，一种缓慢、潮湿、带着淡淡霉味的节奏。不大不小，不急不缓，就像一首永远唱不完的小夜曲，敲打在玻璃窗上，落在梧桐宽大的叶片上，渗入柏油马路的缝隙里，然后汇成一股股细流，朝着低洼处汇聚，仿佛城市也在这无声的雨水里低语、叹息，或者，仅仅是沉睡。
他坐在靠窗的位置，面前是一杯早已冷掉的咖啡。咖啡馆里暖气开得很足，空气中弥漫着烘焙豆子的醇厚香气，混合着湿衣服和泥土带来的微凉气息，形成一种奇特而熟悉的氛围。这种氛围让他有些昏昏欲睡，眼皮沉重，但又舍不得真的睡过去。他喜欢这种状态，半梦半醒之间，思绪可以自由飘荡，不必拘泥于任何具体的形状或方向。
窗外，雨水冲刷着街道，将整个世界都罩在一层朦胧的水汽之中。路灯的光晕在湿漉漉的地面上漾开，像是融化的蜜糖，带着一种不真实的温柔。偶尔有车辆驶过，“唰”地一声，轮胎碾开积水，激起两道白色的水扇，短暂地打破了雨夜的宁静，随即又被持续不断的雨声温柔地覆盖。
他看着街上匆匆躲雨的人们，他们的脚步总是显得有些狼狈，要么快步疾走，要么狼狈地寻找着一切可以遮挡的地方。他们的表情大多被雨水和兜帽遮掩，看不真切，但那份仓皇与急切，却是相似的。他想，每个人都有自己的雨要淋，自己的路要赶，自己的故事要在这无边无际的雨幕里上演。
他的目光没有焦点，只是随意地扫过街景，像是在浏览一幅流动的、模糊的印象派画作。咖啡馆里很安静，只有背景里若有似无的爵士乐，还有咖啡机偶尔发出的沉闷声响，以及雨水敲打玻璃的、近乎催眠的沙沙声。
斜对面，靠墙的位置，坐着一个女子。
她看起来比他年轻一些，或许二十五六岁的模样。穿着一件素雅的米白色针织衫，领口微微敞开，露出一段纤细白皙的脖颈。她的头发很长，乌黑如瀑，被松松地挽在脑后，几缕碎发调皮地垂落在耳边和额前，被空调的微风吹拂着，轻轻晃动。
她面前放着一杯热气腾腾的拿铁，白色的瓷杯上印着一个精致的蓝色花纹。她没有看窗外，也没有看书，只是安静地坐在那里，手里捧着那杯咖啡，指尖无意识地摩挲着温热的杯壁。她的侧脸在咖啡馆柔和的灯光下显得很宁静，长长的睫毛像两把小小的
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