今年花胜去年红，可惜明年花更好，知与谁同
暮春的风裹着海棠香漫过回廊时，我总想起三年前那个雨后的清晨。青砖地还凝着水汽，廊下新换的竹帘被风掀起半角，露出檐角悬着的铜铃在簌簌作响。那时节庭院里的西府海棠开得正好，枝桠间缀满粉白花瓣，倒像是把云霞都揉碎了撒在枝头。
他总爱在卯时三刻来到庭院。玄色直裰被露水浸得微潮，手中藤杖点在青砖上发出清响。我捧着新沏的蒙顶黄芽候在老位置，看他将竹帘卷得齐整，又仔细扶正廊下那盆栽的紫藤。待晨光穿过菱花窗棂，在他肩头织出金线时，满院的海棠都成了他衣襟上晃动的暗纹。
“今年的花色比去年更透亮。“他总爱捧着茶盏在石阶上坐上半晌，看露珠顺着花瓣滚落青砖。某次我提及去年花开时他眉间那道旧疤，他竟用竹杖挑起半片残花，说疤痕与花瓣都是岁月盖的印戳。那日我们数着檐角铜铃，在暮色里看着最后几瓣海棠飘进石阶边的青瓷瓶。
第二年惊蛰下了整夜的雨。我天未亮便撑伞来到庭院，见石阶上积着褪色的花瓣，廊下那盆紫藤竟在雨中抽了新枝。晨雾未散时他便踏着湿漉漉的青砖而来，玄色衣摆扫过廊下积水，惊起一串细碎的涟漪。那日海棠开得格外浓烈，枝头竟缀着沉甸甸的花球，风过时整株树都簌簌震颤，像是把积蓄了三季的光华都要倾泻出来。
“你看这满树胭脂，倒像是要把月光都熬成红色。“他摘了朵半开的花簪在鬓边，青铜镜面映出他眼尾新添的细纹。我们坐在廊下数了整日落花，直到暮色染红最后一瓣时，他忽然说西厢房的茶盏该换新描的缠枝莲了。
第三年清明起了大雾。我抱着新得的汝窑茶盏推开院门时，檐角铜铃蒙着层薄灰，石阶缝里钻出几丛不知名的野草。海棠树竟未抽新芽，枝头残留的枯枝在风里轻晃，倒像是去年未谢尽的花影。晨雾漫过空荡荡的廊下，在青砖地上洇出深浅不一的水痕。
我在石阶上坐到日头西斜，看暮色将枯枝的影子拉得老长。铜铃突然在晚风里叮咚作响，惊得檐下栖着的麻雀扑棱棱飞起，振翅声惊落了枝头最后半片干枯的花萼。那花瓣飘落在积满灰尘的青瓷瓶旁，像是从旧时光里跌落的残章。
夜露渐重时，我忽然听见廊下传来竹杖点地的轻响。茶盏在石桌上泛起涟漪，映出天边将熄的晚霞。风卷着不知谁家晒着的书页掠过空庭，某页泛黄的纸面上依稀可见几行褪色的墨迹，写着“今年花胜去年红“。
森中领发明了“宝石”，一种“
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