贫民窟的矮屋被暮色浸得发沉，他陷在三条腿的藤椅里，砖头顶着的椅腿微微晃悠，却晃不散他周身的静。

墙根的废品堆在昏暗中成了模糊的剪影，空酒瓶口的蛛网沾着夕照的碎金，他眼皮半阖，望着地上那汪积雨，水里漂着的烟蒂像片打转的枯叶。

脸上的沟壑里嵌着洗不净的灰，却掩不住眼神的定。方才在街头捏糖画时的随和笑意，此刻褪成了嘴角浅浅的平线，下颌线绷得不算紧，倒像是把纷杂的念头都压进了松弛的皮肉里。

他抬手蹭了蹭鼻尖，指腹的老茧刮过眼角的皱纹，那动作慢得像在数着时光的纹路，指尖落下时，恰好接住一片从楼缝里飘来的枯菜叶。

目光落在墙角那丛砖缝里的野草上，草叶被废气熏得发蔫，顶端的花苞却鼓得紧实。

他就那么望着，瞳孔里映着草叶的影子，没什么波澜，又像含着些没说尽的话——或许是在想这草明天会不会开花，又或许是在算今夜的露水会不会把糖画模具打湿。

隔壁的铁锅摔在地上，“哐当”一声惊飞了檐下的麻雀，紧接着是女人尖厉的咒骂，混着孩子的哭嚎，在狭窄的巷弄里撞来撞去，最后碎成一地刺耳的碴。

斜对门的收音机正放着走调的评剧，老生的唱腔被电流绞得嘶哑，时不时冒出“滋滋”的杂音，像生锈的锯子在拉着空气。

垃圾堆那边传来野狗的撕咬，低沉的呜咽里混着骨头碎裂的轻响，间或有酒瓶被踢翻的脆响，玻璃碴子滚过碎石路，发出“哗啦啦”的摩擦声。

更远处，不知哪家的抽水机“突突”地喘着气，把浑浊的污水抽进排水沟，水流冲击铁皮管的“咚咚”声，像在敲着面破锣。

他眼皮半阖，眼角的皱纹里积着灰，却掩不住眼神的静。骂声、哭声、机器声在他耳边织成密不透风的网，他却像没听见，只慢悠悠地抬起手，拂去落在膝头的一片废纸。

指尖划过纸页上模糊的字迹时，嘴角牵出道浅淡的弧线，像是在琢磨这嘈杂里藏着的某种节奏——就像他捏糖画时，铜锅熔化的糖浆“咕嘟”声里，总能听出火候的老嫩。

藤椅“吱呀”一声，他换了个姿势，砖头顶着的椅腿晃得更明显了。野狗的撕咬声渐歇，评剧的调子也低了下去，只剩下抽水机还在固执地“突突”着。

他望着那丛砖缝草，草叶上的露珠被震得滚落，砸在地上的积水里，漾开细小的圈。那圈儿慢慢扩开，把所有喧嚣都圈在了外面，只留下他眼底那片淡淡的凝思，像这贫民
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