伦敦的夜晚，街道上已经彻底沉入黑暗，窗外霓虹的微光透进来，将公寓客厅晕染上一层柔和的蓝色调。壁炉里的火苗微微跳动，空气中还残留着刚才面粉和奶油混杂的甜腻味道。

伯克利把购物袋里的食材一样一样摆上厨房台面，牛排、香料、奶酪、橄榄油，动作熟练得像个真正的居家男人。

只不过，身后的“灾后现场”显然破坏了这种画面感。

佐拉尔老老实实地站在旁边，身上、头发、甚至睫毛尖都沾着白乎乎的面粉，厨房台面上也是一片狼藉，锅碗瓢盆散落四处，面团被揉得歪七扭八，甚至连餐巾纸都黏在了桌角。

伯克利低头收拾着佐拉尔的“杰作”，一边把散落的锅碗碟往水槽里丢，一边闷闷地开口：

“你怎么一醒来就给我惹麻烦？”

他语气不重，甚至听得出那点掩饰不住的情绪，像是在强装镇定。

佐拉尔眨了眨眼睛，微微歪着头，笑得无辜：

“那你不是，还是激动得哭了吗？”

伯克利手上一顿，脸色不变，语气却硬得像钢板：

“我没哭。”

“你哭了。”佐拉尔戳了戳他的后腰。

“我、没、哭。”伯克利一边擦桌子，一边不耐烦地回头瞪了他一眼，“那叫过敏，伦敦冬天空气质量差。”

佐拉尔忍着笑：“你的‘过敏’还会发出呜咽声？”

伯克利把抹布狠狠拍在台面上，嗓音冷冰冰的：“你再说一遍，我今晚的牛排就给你生着吃。”

佐拉尔立刻举手投降，乖乖站在一边看他料理食材。

锅里倒上橄榄油，淡淡的橄榄香迅速弥漫开来，伯克利翻着牛排，指尖灵活地撒上黑胡椒碎和迷迭香，手法熟练优雅，动作带着英伦男人特有的从容与克制。

油锅加热后，牛排“滋啦”一声被放进去，金黄色的油花在微光下炸裂开，香气瞬间萦绕了整个厨房。

佐拉尔趴在厨房台面上，看着伯克利一边煎牛排一边嘴角微微上扬的样子，眼里藏着点暖意。

“抱歉啊。”他忽然轻声说。

伯克利头也不抬：“又想说你弄乱厨房？”

“不是。”佐拉尔撑着下巴，金色的发丝垂下来，整个人像阳光下的猫，柔软又讨喜，“是错过了圣诞节当天。”

他眨了眨眼睛，语气带着点少年独有的认真：

“不过，圣诞氛围还在，我来帮你补上。”

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