车队驶入北郊冷链物流中心的时候，已经是后半夜。
三辆改装过的越野车熄了灯，沿着废弃辅路鱼贯而入，轮胎碾过碎玻璃和枯枝，发出细碎的、被刻意压低的破裂声。伪装网下，冷库的铁门被两个红瞳战士无声拉开，车滑进去，门又无声合上——整个过程不到四十秒，安静得像一滴水融入一池墨。北郊这片废弃的冷链物流中心，末世前是华东最大的肉类中转仓，零下十八度的冷库能存三千吨。如今肉烂了，冷库空了，但那层厚重的保温夹层还在——把里头的声、光、热裹得严严实实。从外面看，一片废墟；从里面看，一个正在悄悄长大的、有着十几双红瞳和一个冷酷大脑的，活的巢。
冷库深处的应急灯幽幽亮着。空气里弥漫着一股福尔马林与柴油发电机混合的、甜腻而刺鼻的气味。阴影里，十数双红色的眼睛齐刷刷亮起来，像一排埋在暗处的炭。副驾驶的门打开，一只擦得锃亮的皮鞋先踩下来，落在冷库的水泥地上。
皮鞋的主人是个四十八九岁的中年男人，身形瘦削，穿一件深灰色的高领风衣，金丝边眼镜后面是一双极淡的、近乎无色的眼睛。他站定，从风衣内兜里掏出一块叠得整整齐齐的白手帕，擦了擦手指——其实手上什么都没有，只是个习惯。
沈先生。疤脸男人上前一步，微微颔首。他眉间那道旧疤在应急灯下泛着青白，语气恭敬，但腰没弯到底。
沈渭把手帕叠回原样，塞回兜里，目光越过他，缓缓扫过冷库角落那排蜷着的红瞳战士，像在验收一批刚刚入库的货物。
折了多少？
三十六。一个没回来。疤脸男人答，声音没什么起伏。
沈渭了一声。没有追问，没有惋惜，像听到一个仓库盘点数字。他走到最近的一个红瞳战士面前——那是个不过十七八岁的年轻人，活体时眼瞳赤红，蹲在阴影里像一只被拴住的猎犬。沈渭伸出手，用两根指头托起他的下巴，转过来，对着灯端详了片刻。
改造得不错。他松开手，又用手帕擦了擦指腹，沿着那排红瞳战士缓缓踱步，皮鞋敲在水泥地上，每一步都掐着同一个节奏。他的声音不大，却在这间冷库里，把每一道呼吸都压了下去。
你们可能觉得，三十六个人出去，一个没回来，是败了。他停在一个女红瞳战士面前，弯下腰与她平视，镜片后的眼里甚至带着一丝温和，那是因为你们把命，当成了命。
他直起身，声音忽然拔了半度，落到每个人耳中不轻不重，像讲课的老师敲了一下黑板：
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