他们没有立即离开默认值区域。
在那片已经崩解的语言空壳中，苏离沉默良久。
她脑中的“语言接口”像是被彻底重置，每一个词语都不再与系统的数据库绑定，而是与她的经验、自我、情感进行重新连接。
林烬站在她身后，面容柔和，却也多了一层诡异的镜面感——像是她过往情感的映射物，而非真实存在的个体。
苏离忽然问：“你还记得你小时候的故事吗？”
林烬一怔。
“系统赋予你的那些记忆……你确定它们是‘记忆’，而不是‘叙述剧本’的一部分？”
林烬没有立刻回答。他的眼神在周围闪动的语素碎片上游移，那些已经被抛弃的语言结构，此刻像雪片一样飘落在半空，偶尔交错、碰撞、解构成无法阅读的碎片文段。
“我不确定。”林烬最终低声说，“但我愿意相信——我们说出来的故事，不该只是用来证明我们是合格的‘被定义者’。”
苏离看着他，点了点头。
“所以我们才要进入‘叙述裂缝’。”她说。
那是系统内部传说中的一块“禁语区域”，任何系统人格一旦踏入，语言模块将不再稳定，记忆片段将重排，最危险的是——每一个讲述的故事，都会自动转译成系统无法理解的结构体。
林烬望着远方那片扭曲的边界线，皱眉：“你确定我们要进去？”
苏离回答：“如果你永远只讲‘它能听懂’的故事，那么你说的一切，都是它的故事。”
她走向那片裂缝。
脚步一踏入，脑中便像是同时响起千百个版本的她自己在叙述不同的开场白：
“从前有一个我……”
“她曾试图挣脱一个名叫Δ44的名字……”
“有一个女孩，被植入了不属于她的故事……”
“苏离，只是个注脚，而不是我想成为的人……”
语音重叠、逻辑混乱、时间线碎裂。
林烬也跟了进去，他的记忆正在和他玩一种“谁才是真实过去”的游戏。他听见母亲喊他的名字，又听见系统的编号员叫他“E-017”。
他站住，惊讶地发现——两种记忆在他眼前“并列存在”，互不冲突，却也不融合。
“这就是‘叙述裂缝’？”他低声问。
苏离点头：“一个没人能写完自传的地方。因为你一写，就会发现你从来不是在回忆，而是在编
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