石隙里，死寂无声。
空气中弥漫着一股浓稠到令人作呕的气味。
那是血腥味、皮肉的焦臭味和伤口腐烂的恶臭混合在一起的味道，仿佛地狱的呼吸。
陈墨瘫坐在地上，身体的每一个细胞都在尖叫着抗议。
疲惫、虚脱、反胃，还有一种更深层次的、源自灵魂的战栗。
他低头看着自己的双手，那上面沾满了李大壮的血，有些已经凝固，变成了暗红色，和泥土、草汁混在一起，狰狞得不似人手。
就是这双手，不久前还在敲击键盘，与人争论着早已泛黄的历史。
而现在，它却握过滚烫的刺刀，切开过同胞的血肉。
他是个杀人犯吗？
不，他是救人。
他是个英雄吗？
不，他只是个在呕吐和颤抖中，勉强完成了一场野蛮“手术”的懦夫。
这种矛盾的自我认知，像两只无形的手，撕扯着他的神经。
他感觉自己快要分裂了。
角落里，林晚的哭声已经停止。
她抱着双膝，将头深深地埋了进去，小小的身体一动不动，像一只受伤后躲回巢穴的幼兽，拒绝与外界有任何接触。
那场极致血腥的场面，对她造成的冲击，显然比任何一场战斗都要巨大。
杀敌和救人，一字之差，带来的观感却是天壤之别。
唯一的声音，来自李大壮。
他粗重的、带着杂音的喘息声，证明他还活着。
他的脸色依旧苍白如纸，但那致命的、散发着恶臭的坏疽被切除后，他整个人似乎摆脱了一种肉眼可见的“死气”。
陈墨知道，截肢只是第一步。
接下来，是更致命的考验——高烧和感染！
他挣扎着爬起来，走到林晚身边，轻轻地拍了拍她的肩膀。
林晚的身体猛地一颤，但没有抬头。
“林晚，”陈墨的声音沙哑得厉害，“结束了。他……还活着。”
林晚还是不动。
陈墨叹了口气，他知道，这种心理创伤，不是几句安慰就能抚平的。
他从地上捡起那把同样沾满了血污的刺刀，走到石隙的另一个角落，用那仅剩的小半壶米酒，仔细地、一遍遍地擦拭着刀身。
他擦得很用力，很认真，仿佛想把上面的血迹，连同自己手上的罪孽，一并抹去。
看到他的动作，
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