2018年冬，寒潮来得比往年早。我攥着刚打印出来的离职证明，站在写字楼门口的寒风里，看着玻璃门上自己模糊的倒影——西装外套沾着早餐店的油渍，头发被风吹得乱糟糟，眼底的红血丝像爬满了蛛网。三个月前，我抱着“闯一番事业”的念头从老家来这座城市，进了家初创公司做文案，没承想刚过试用期，公司就因资金链断裂散了伙。
口袋里的银行卡余额只剩下四千多，交完下个月的房租肯定不够。我站在路边，对着手机里的租房软件翻了整整一下午，要么是月租三千往上的精装公寓，要么是隔断间里塞着四张床的群租房。直到傍晚，一条房源信息跳出来：“老街红砖楼，独立厨卫，月租1200，近公交站。”
配图里的房间算不上精致，却透着股实在——木床靠着墙，衣柜虽然掉了漆，但看着结实，书桌摆在窗边，阳光能刚好洒在桌面上。我立刻拨通了中介电话，听筒里传来一个清脆的女声，带着点怯生生的试探：“您好，是看304那套房子吗？”
中介叫林晓，二十出头，扎着低马尾，穿一件洗得发白的羽绒服。第二天上午，她带我去老街的时候，特意提前在巷口等我。看见我从公交车上下来，她快步迎上来，搓着手说：“姐，这边巷子窄，车开不进来，得走两步。”
我们沿着水泥路往里走，两侧的红砖楼一栋挨着一栋，墙面上爬满了枯萎的爬山虎，像一道道褐色的伤疤。电线在头顶交织成网，挂着几个褪色的红灯笼，大概是前几年春节留下的。偶尔有老人坐在门口的小马扎上晒太阳，看见我们，眼神里带着点打量，没说话，只是慢慢摇着手里的蒲扇。
“姐，跟你说个事，你别介意。”走了大概五分钟，林晓突然停下脚步，声音压得很低，“这房子……之前走了两个租客，都是没住满一个月就搬走的。他们说晚上能听见奇怪的声音，具体是啥也说不清楚，就说心里发毛。”
我心里“咯噔”一下，却还是强装镇定：“是隔音不好吗？老房子难免这样。”
“不是隔音的问题。”林晓咬了咬嘴唇，“第一个租客是个男生，住了二十天，说半夜听见有人梳头，‘唰唰’的响，以为是隔壁，结果隔壁那间是空的。第二个是女生，更邪乎，说看见衣柜镜子里有影子，吓得连夜就搬了。”
我攥了攥手里的背包带，心里盘算起来：1200的月租，在这个城市里几乎找不到第二家，而且离我面试的新公司只有三站公交。就算真有点怪，说不定是租客自己吓自己。我深吸一口气：“
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