林间的风还裹着未散的冷意——不是深秋那种砭骨的寒，是带着松针清冽、混着腐叶潮气的凉，拂过皮肤时能勾起刚才厮杀的余悸。方才炸开的杀意像一层薄霜，凝在枯黄的橡树叶上、盘虬的老藤枝干上，迟迟没有消融，连空气都透着几分滞涩。血腥味倒是淡了些，被穿林的气流卷着，绕过高大的古樟树、丛生的荆棘丛，一点点散向远处的暮色里，只余下一丝若有若无的腥甜，黏在鼻尖上挥之不去，像一道无形的印记，时时刻刻提醒着这场生死较量刚落幕不过半柱香的功夫。
田晋中瘫坐在地，后背紧紧抵着一棵老樟树的粗干。树皮上的纹路深且粗糙，带着经年累月的沧桑，硌得他后心发疼，却恰好成了支撑他虚软身体的唯一支点——刚才与刺客缠斗时，他的力气早已耗尽，此刻连挺直脊背都觉得费力。他的脸色白得像张被水浸过的宣纸，连唇瓣都泛着青灰，胸口剧烈起伏着，每一次呼吸都带着急促的颤音，仿佛要把肺里最后一丝空气榨出来，再贪婪地吸进带着草木气息的新氧。垂在身侧的手还在不受控制地发颤，指尖无意识地攥着地上的湿土——泥土带着林间的潮气，温度微凉，混着细碎的草屑和松针，顺着指缝钻进掌心，那真实的触感成了此刻唯一能让他确认“活着”的凭据。
他缓缓低下头，目光落在自己的双手上。掌心还留着刚才握剑的痕迹，指节泛着红，却没有半点伤痕；他试着动了动手指，又蜷了蜷膝盖，再抬了抬胳膊——关节处虽有酸痛，像跑了几十里山路后的乏，却完好无损，没有预想中断骨的剧痛，也没有皮肉被撕裂的惨状。这认知让他心里悬了许久的石头猛地落地，一股劫后余生的庆幸瞬间涌上来，顺着喉咙往眼眶里冲，逼得他赶紧眨了眨眼才没落下泪来。他想起前些日子在龙虎山听师兄们闲聊，说山下有修士遭人伏击，落得断肢搜魂的下场，当时只当是江湖传闻，此刻却忍不住后背发凉——若不是那位前辈及时现身，自己恐怕也要成了传闻里的“牺牲品”。
身上的灰蓝色道袍早已没了往日的规整。肩头被划开一道半尺长的裂口，布丝翻卷着，露出里面浅灰色的里衣，衣料上还沾着几根刺客黑衣的棉絮；下摆被撕扯得参差不齐，有几处还挂着荆棘的倒刺，暗红的血迹从衣缝里渗出来，早已干透，成了深浅不一的印子——那是刚才被刺客短匕划破衣料时，溅上的零星血渍，万幸没伤到皮肉。他抬手摸了摸道袍的裂口，指尖触到粗糙的布边，又想起刚才刺客那淬了暗绿毒液的匕首，心脏还是忍不住缩了缩。
田晋中缓缓抬起头，目光越过
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