北风像刀，沿着白门楼的砖缝呼啸而上。
粗麻绳在颈后打了一个死结，冰冷、坚硬，像久未喂血的蛇，缓缓收拢。
城下乌压压的人头挤成一团，怒骂、唾弃、掷石，混成一片浑浊的潮声。
有人喊：“三姓家奴！”那几个字像铁钩，从喉咙深处猛地勾住他的记忆。
他看见了许多碎片：丁原的疑影、董卓的笑、陈宫短暂的同盟与离散；看见刘备模棱两可的目光，曹操袖中的志与算；看见方天画戟在千军之中裂空而下，血雾如雨；又看见貂蝉的回眸，那一瞬的柔光像城头最后一盏烛火，被风一吹，微颤，欲灭。
绳索更紧。
皮肉被麻纤维摩擦出灼痛，空气被挤压成狭窄如针孔的一缕，喉中只有粗粝的喘息。
他仰起头，云压得低，像要将这座城连同他一并碾碎。城墙上立着刀戟，戟尖冷光映进眼底，交织成密密麻麻的笼。
笼。原来世间处处是笼。名望是笼，忠义是笼，情爱也是笼。
“我吕布……”他用尽全身最后一丝力气，声音在风里被撕成破碎的皮，仍咬住每一个字，“……不是三姓家奴！”
城下喧声一滞，随即又起。有人投来碎瓦，带着城墙边泥尘的腥土味，打在他额上，鲜血顺着眉骨滚落，像一条红线铺向地狱。
他看见了更遥远的东西——看见方田上幼时挥杆掷石、看见并州的风背着雪粒刮过草坡、看见那匹后来被称作赤兔的马，在泥中飞跃，一嘶惊天。
他像被一把冷刀自心缝里划开，热与冷一起涌出，意识轰然崩落。
黑暗中，他听见自身的心跳在逐渐远离，像战场上最后一面大鼓，声声空响，直至无声。
……
牛皮帐的气味带着厚重的烟火与兽油，夹杂铁器的腥甜，像久别的旧衣忽然重新披在肩上。
吕布猛然睁眼，胸腔像破水的鱼，拼命地吸着空气，气流灌进肺叶，生的热度从毛孔里一点点逼出寒意。
他看见帐顶缝合的粗线、看见斜插的戟柄、看见角落里架着的甲胄，熟悉地沉默。他用力坐起，耳边轰鸣渐歇，只剩篝火噼啪炸裂的声响。
指腹掠过颈侧，并没有麻绳勒痕，只摸到少年皮肤的紧实与温度。
他伸手，抓住一旁铜镜，镜面映出一张年轻的脸，眉目锋利，眼神里还没有后来被数不尽的胜负磨砺出的冷意。一切都年轻得过分，像被神灵粗暴地退回到了最初。
帐外有
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