夜过三更，晋阳的义灯仍亮。风从北原来，吹得法牌黑底上那几行白字更直，像一把把插进土地的短剑。城西鼓楼下，军更与铜漏换声，一滴一滴，像在数一座城的脉动。
陈宫伏案而坐，烛火不跃，他的眼里却有光——那是从并州一路生长出来的光：灯、牌、券、斩台、互济，像五根筋，把一州的骨肉牵起来。
“主公。”夜行校来报，声音低却稳，“长安诏书东传，言并券非礼，义灯非制，斩台非职；又有太原旧族联名，欲‘奉诏纠并’。”
“高门要动了。”陈宫把竹册合上，抬眼看窗外，“越是旧的，越怕亮光。谁领头？”
“太原郭氏、上党韩氏，附以河东两家。合甲仆三千，闭门屯粟，夜里有人撕牌、掀灯，言‘并州乱政’。”报者顿了顿，又道，“郭氏门下有客，号称得相国亲笔。”
“名来压法。”陈宫轻笑，笑意不温，但稳，“照章行‘三帖’：一请灯；二请牌；三请券。请其照灯对印、于牌下对理、凭券对账。三帖三次，至日出，仍拒，则行法。”
“诺。”夜行校退去。
他一退，张辽从影里出来，长揖：“宫，郭氏门阙高，门下养客勇悍。小心。”
“阙高？便在门口立一盏灯。”陈宫把笔往砚里一按，“灯照到哪儿，哪儿就是‘界’。越界者，斩。”
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太原城外，郭氏祖居在一片低缓的台地之上，门阙高大，兽吻雕得牙齿毕露。门楣上“太原郭氏”的四字金漆被夜露打得发黑，仍自负光华。门外的照壁画着麒麟出云，墙脚却新堆了土囤，囤口盖着青毡，毡下是米，是救命的冬天。天未亮，门内灯火已烫，人声低，甲光隐。堂上坐着三五个身着绣衣的长者，面色或黄或白，眉间俱有怨色。
“并券简陋一纸，也敢压我旧礼？”主位上郭老翁捋须，冷笑，“司徒府远，晋阳近。我们不动，他们就以为我们怕；我们一动，他们便知高门还在。”他话落，一名门客递上一道白绫，“相国李某所书，禁并券、毁义灯，违者按假制诛。”郭氏重重一点头，“有此名在，天下莫不从。”
又有人道：“并州三帖到了。”他把三枚素木小牌递上，牌上: 请照灯、请照牌、请照券，字刚劲如刀。郭氏把牌摔到案上：“笑话！灯照我郭氏？牌压我郭氏？券比我郭氏帐？关门，闭营，看他敢如何。”
城门并不开——却有一盏灯，在门槛边静静立起。牛角罩光，火芯像一粒金米。灯一亮，门内外都静了半
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