清晨七点，天光如薄纱铺洒在城市楼宇之间。
市政广场四周的梧桐树影还斜斜地压着地面，空气里浮动着露水与泥土的微腥。
第一缕阳光刚爬上钟楼顶端，街角已有市民提着花束悄然出现。
他们不喧哗，不聚集，只是安静地走来，像汇入溪流的细水。
老梁站在十字路口中央，银发在晨风中微微颤动。他背上的扩音喇叭沉默着，胸前那朵干枯的晚香玉在风里轻轻摇晃——那是十年前他女儿失踪时别在衣襟上的花，如今花瓣虽枯，却仍带着一丝若有若无的香气。他举起手电筒，光柱笔直射向前方斑马线的一端，又缓缓划向另一侧——两道光连成一条通路，如同划开黑暗的剑。
“往前走。”他的声音低沉却清晰，“别跑，别喊，就安静地走。”
人群开始移动。
步伐缓慢，却坚定如潮。
一位老太太拄着拐杖，手里捧着一束白菊，拐杖顶端缠着的蓝布条，是她孙子失踪时穿的校服边角；一个中年男人牵着女儿，小女孩抱着一张手绘的画——画上是个扎羊角辫的小女孩，笑得灿烂，标题写着：“小芽，我们等你回家”，画纸背面，藏着男人偷偷复印的“健康驿站”非法拘禁举报回执。
小阳穿着哥哥阿杰留下的旧夹克，袖口磨得发白，夹克内袋里缝着一个微型通讯器——那是阿杰失踪前塞给她的，说“遇到危险就按侧面的按钮”。她站在地铁出口旁，高高举起一块手绘牌，颜料未干，字迹歪斜却用力：“阿杰，我们替你走完这条路。”她咬着唇，眼眶发烫。
昨夜她梦见哥哥倒在雨夜里，胸口插着玻璃碎片，嘴里还在喊“别怕，姐在”。可现在，她不能怕，也不敢哭——她摸到通讯器微微发烫，像是哥哥在远方传递着温度。
地铁口的人流如决堤之水，一拨接一拨涌出。
奇怪的是，所有人手机屏幕都亮着同一张海报——一个五岁女孩的笑脸，背景是彩虹和蜡笔涂鸦，下方一行黑字：“她只是个孩子。”更诡异的是，海报右下角有一个极小的二维码，扫开后是一份加密文档，里面记录着十座“健康驿站”的作息时间，发件人署名是“守芽人”。
没有人组织，没有口号，但他们脚步一致，方向明确：广场。
监控车内，空调嗡嗡作响。
苏晚坐在主控台前，指尖在触控屏上快速滑动。她左手边放着一杯冷掉的咖啡，杯垫下压着一张照片——照片上是她和一个小男孩的合影，那是她失
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