办公室的日光灯管发出“嗡嗡”的低鸣，惨白的光线将苏晨来回踱步的影子，一会儿拉长，一会儿钉在堆满文件的桌面上。
已经整整二十四个小时了。
他没合过眼，眼底布满蛛网般的猩红血丝，新生的胡茬疯长，让下颌的线条绷得像一张拉满的弓。面前巨大的白板上，用血红色的马克笔画满了杂乱的人物关系与逻辑线条，所有的线索最终都像一张疯狂滋长的蛛网，汇集到了三个名字上。
黑桃A。
白言。
W。
这些名字与符号仿佛活了过来，在他眼前跳动、旋转，最终变成一团混沌的漩涡。
“白言的入学政审表……”苏晨的指尖划过屏幕上模糊的扫描件，声音沙哑得像砂纸摩擦过粗糙的岩石，“负责审核的三个签字人，两个五年前辞职失联，一个去年车祸身亡。太干净了，干净得就像有人提前擦掉了所有痕迹。”
他抬手用力按压着突突作痛的太阳穴，眼前却不受控制地闪过那个牛皮纸盒——脱脂棉上那根因为防腐液浸泡而浮肿的断指、福尔马林的刺鼻气味、还有卡片上那句冰冷的“最后一课”。
导师的面容与那截苍白的手指在脑海中反复交织，胃里猛地一阵翻江倒海，一股酸水直冲喉咙。
导师……刘文海教授……
那个总是笑呵呵的、身形微胖的小老头，不受控制地浮现在他眼前。他仿佛又回到了警校的课堂，那个在他因为社交恐惧而被所有人当成怪胎的时候，唯一一个走过来，用温暖厚实的手掌拍着他肩膀的小老头。
“好孩子，”他记得当时教授的声音里带着笑意，“你不是怪物，你只是个能看到别人看不到的东西的天才。”
可现在，那个告诉他是天才的人，生死未卜。
一想到这里，苏晨的心脏就像被一只无形的、冰冷的铁钳狠狠攥住，每一次收缩都仿佛要榨干他肺里所有的空气，疼得他无法呼吸。
他下意识去摸桌上的烟盒，入手却是一片空瘪。
烦躁如藤蔓般死死缠绕，疲惫更似潮水，一波高过一波地冲击着他摇摇欲坠的理智。他知道，自己不能再这样下去了，他的大脑即将因为超负荷运转而彻底罢工。
他踉跄地站起身，走到墙角的行军床上，和衣躺下。
闭上眼，他强迫自己清空大脑，但那些血腥诡异的画面却像一场失控的幻灯片，在他眼皮底下疯狂循环播放。魔术师扭曲的尸体、冒牌货临死前的惨叫、
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