白色高塔悬在虚空深处。
塔顶流下来的圣光像一层雾，薄薄的，软软的，从极高极高的地方往下淌，淌过塔身，淌过虚空，淌到看不见的地方去。那光不刺眼，甚至有些温柔，像冬天早晨窗户上凝的白气。但它也是一层墙，看不见的墙，把外面的血腥丶炮火丶尖叫，全都隔在了另一边。站在这一边，听不到下城区的哀嚎，闻不到焦糊味，甚至觉得那场死了几十万人的暴乱，只是一个很远的噩梦。
陈默踩着飞行滑板，悬在半空。
滑板底部的引擎已经烧得发红，发出细碎的「滋滋」声，像是随时会炸。他没管。胸口还在起伏，呼吸很重，每一下都带着血腥气从喉咙里翻上来。脸上的血已经干了大半，和灰尘混在一起，结成一层发黑的硬壳，绷得皮肤发紧。他一路上没时间擦，也没力气擦。
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【痛苦之笔】垂在右手边，笔尖偶尔往下滴一点黑墨。那墨不散，不化，落进虚空里像落进水里，慢慢沉下去，然后像活物一样缓缓蠕动，蜷成一团，再散开，再蜷，像有什麽东西在里面翻身。
他身后只剩八个人。
八个从下城区火海丶枪林弹雨和高空追杀里活下来的敢死队员。他们站在各自的滑板上，歪歪斜斜的，像一群刚从绞肉机里爬出来的鬼。每个人都带着伤。有人少了半边耳朵，伤口还没结痂，露着粉红色的嫩肉，血一滴滴往下淌。有人胸口嵌着没拔出来的弹片，呼吸的时候能看见金属边缘在皮肉里一翘一翘。有人半边脸被雷射扫过，皮肤没了，底下的肌肉和筋膜露在外面，还在微微跳动。有人的飞行滑板已经裂成两半，中间用铁丝拧着，全靠强行过载维持悬停，引擎烧得通红，随时会散架。
但没有人掉队。一个都没有。
伊卡洛斯也在里面。他一条手臂彻底报废了，从肩膀以下全是焦黑，皮肉翻卷着，能看见底下烧得发白的骨头，偶尔还往下滴几滴黄水。他半边肩膀塌着，不像是自己的，像挂在那里的死肉。肺部运转的时候发出低沉的杂音，「呼哧——呼哧——」，像破了的皮鼓。但他还站着，还死死咬着牙，盯着前方那片圣光笼罩的区域，那只完好的眼睛里没有恐惧，只有一种很沉很沉的东西，像是铁，像是铅。
没人说话。
不是不想说，是到了这一步，说什麽都多馀了。从下城区杀到这里，死了多少人，流了多少血，每个人都记在心里。那些数字太大，大到没法用嘴说。只能
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