京城西角门外的城墙根下，流民的窝棚挤挤挨挨地贴着青灰色的砖壁，像是某种顽固而卑微的苔藓。
几根胳膊粗细的歪斜木棍勉力撑起破席子，顶上压着捡来的碎瓦片和一块不知从哪儿扒下来的油毡，风一过便哗啦啦乱响。
住在这里的人都是从各地逃荒来的，面皮灰黄，眼窝深陷，挤在一处，白日里沿街乞讨，夜里缩在棚子里熬过一个又一个冬天。
京城富得流油，但富人的油水淌不到城墙根下，他们只能捡些残羹剩饭，在豪门朱门的影子里苟活着。
墨刃就是在这片窝棚里长大的。
那时候他不叫墨刃，叫石头。
他隐约记得这名字应当是父母取的，说是石头好养活，贱名压得住命。
可他记不清自己是什么时候来的京城，也记不清原来那个村子叫什么名字，连父母的面容都已模糊成一团褪了色的旧布。
只记得有个影子，大概是娘，把他放在一辆牛车上。
那牛瘦得肋骨根根分明，走起来慢悠悠的，车板子硬得硌人。
牛车颠了几天几夜，他蜷在车尾，看着路边的庄稼慢慢变少，房子慢慢变多，灰扑扑的天际线上渐渐立起了城墙的轮廓。
车进了城，进了很多人的地方，然后那个影子就不见了。
从头到尾，她没有回头看他一眼。
后来，他再也没有见过她。
窝棚区的孩子多，没人管，像野草一样自生自灭。
长到六七岁的年纪，已经学会了在讨食时看人眼色，也学会了在挨打时护住脑袋。
墨刃比别的孩子大一两岁，个头不算高，但腿脚利索，拳头硬。
平日里他带着一群小叫花子四处讨食，谁被欺负了他便冲上去打，打不过就带着人跑。
跑得多了，渐渐练出了一双快腿，能在窄巷子里拐弯急停，能在追兵的棍子落到背上之前蹿出三丈远。
他话不多，从不抱怨什么，只是闷着头活着。
有一口吃的就多活一天，没有便去城西的馊水桶里翻一翻。
日子就是这样，一日一日地挨过去，像在熬一碗永远烧不开的水。
————
某天，窝棚区来了一群从北边逃过来的难民，拖家带口的，衣裳破得像渔网，脚上的鞋底磨穿了，露出冻得发紫的脚趾头。
人群里有一个小小的身影，瘦得只剩一把骨头，脸上脏得看不清眉眼。
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