李素停在了办公室门口。
她抬起头，目光越过病历夹的边缘，直直地看向齐建民的眼睛。
齐建民看见那双眼睛里没有愤怒，没有疯狂，没有任何一种他能理解的情绪。
那双眼睛里只有一种东西。
是纯粹的、没有任何杂质的、安静的杀意。
然后她说话了。
“你是不是觉得自己能活着出去？”
齐建民的瞳孔猛地收缩了一下。
这句话太耳熟了。
一周前，他站在李素的病房里，居高临下地看着被绑在床上的她，问了一句。
“你是不是觉得自己没有病？”
那天问完之后，他就在病历上写了“病识感缺失”，然后给她加了一针奥氮平。
他记得很清楚。
因为那是他工作里最轻松的环节。
不需要做任何检查，不需要看任何指标，只要病人不听话、不配合、不承认自己有病，他就可以写“病识感缺失”。
然后加大药量。
然后病人就会变得安静。
然后他的账户里就会多出一笔钱。
简单。高效。合法。
“你觉得你是在行医。”
李素的声音很轻，像雨水打在玻璃窗上的声音。
“你觉得给我们打针是你的工作，开药是你的工作，在病历上写‘病识感缺失’也是你的工作。”
“你不觉得自己有罪，因为你没杀过人。”
“你只是负责把脑子药坏。”
“脑子药坏了，人就不是人了，就不需要良心来负责了。”
“你收的钱，是合法工资之外的‘特殊津贴’，是从研究中心打到私人账户的‘处理费’。”
李素往前走了一步。
“你账户里有多少钱。”
齐建民的脸彻底白了。
他张开嘴，想说“你怎么知道”，但话还没出口，李素的手已经抬起来了。
念力涌出去。
齐建民手里的病历夹碎了。
塑料板在他手中炸成无数碎片，碎片悬浮在半空中，每一片都对准了他的脸。
“每一针氯丙嗪。”
一片碎塑料刺进了齐建民的肩膀。
他惨叫一声，捂着肩膀跪倒在地。
“每一针氟哌啶醇。”
第二片碎塑料刺进了他的大腿。
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