李烈站在原地，双手握枪，胸膛起伏得比之前剧烈了些。
额角的汗珠顺着脸颊滑下来，滴在台面上，晕开一小片深色。
吴风嘴角微微勾了勾。
“有点意思。”
三个字说得很轻，像自言自语。
李烈没说话。
他只是深吸一口气，缓缓吐出。胸腔瘪下去又鼓起来，那股喘息慢慢平复。
双手重新握紧枪杆，枪身横在胸前，枪尖微微上挑。
摆出了一个起手式。
吴风认得这个起手式——军中枪法的标准起手式，刺、挑、扫、劈，所有的变招都从这个姿势起手。
没有花哨，没有多余的动作。
下一刻，李烈动了。
这一次的速度比之前快了不止一倍。
脚下发力，整个人像一支离弦的箭，直直射向吴风。
手中的银枪在空气中拖出一道雪亮的残影。
枪出如龙。
枪尖刺破空气，发出“嗤”的尖啸。
紧接着是第二枪，第三枪，第四枪——
每一枪都快得只剩残影，或刺，或挑，或扫，或劈。
枪影重重叠叠，密得像一张网，铺天盖地朝吴风笼罩下来。
枪风呼啸，吹得斗笠边缘的薄纱贴在他脸上。
吴风站在原地，右手单手持枪，左手负在身后。
枪尖刺来，他手腕一翻，枪身横过来，挡开。
枪尖挑来，他身形微侧，枪身压下去，压住那股上挑的力道。
枪尖扫来，他脚下一点，整个人跃起半尺，枪身顺势下劈，劈在那扫来的枪杆上。
枪尖劈来，他枪身一挑，卸掉那股下劈的力道，反手就是一枪刺回去。
“锵——锵——锵——锵——！”
金铁交鸣的声音密集得像雨点打在铁皮上。
火星四溅，有的落在台面上，烫出一个个小黑点。
台面上的裂纹越来越多。
从之前那几道裂痕开始向外扩散，像蛛网一样爬满台面。
有些地方的碎木屑已经被踩得飞起来，在空中飘了飘，又落下去。
李烈的呼吸越来越重。
他能感觉到自己的真气在快速消耗。
每一枪都用尽全力，每一枪都被对方挡回来。
那股反震的力道顺着枪杆传回来，震得虎口发麻，手臂酸胀。
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