陆铮在巷口站了整整五分钟。
这是他当兵十二年养成的习惯——进任何一个未知区域之前，先用五分钟摸清地形。老楼坐北朝南，六层，外墙是八十年代的红砖，排水管道从三楼窗户旁边经过，管道上的锈迹被人蹭掉了一片，是近期有人攀爬的痕迹。铁门紧闭，门上的血手印叠了少说十几层，但门板本身没有变形——说明有人在里面加固过。屋顶有炊烟，炊烟里混着一股他从来没在末世里闻到过的味道：不是腐肉，不是硝烟，是粮食煮熟后的甜香。
他低头看了一眼左肩的伤口。被丧尸抓的，四道爪痕从肩胛骨拉到上臂，好在不深，血已经自己止住了。但伤口周围的皮肤开始发红，摸上去微微发烫。感染的前兆。他必须在十二小时内找到抗生素，或者找到一个能让他安全躺下处理伤口的地方。屋顶上的炊烟，是他在这座死城里看到的唯一一个可能性。
他握紧军刺，走向铁门。
敲门的方式很有讲究。三短一长，停顿两秒，再敲两下。不是求救信号——是军队里用的“友军识别”节奏。如果里面有退伍的人，这个节奏应该能听懂。如果没有，至少能表明他不是胡乱撞门的丧尸。
门没开。但门缝里的那双眼睛出现了。
陆铮看到了那双眼睛。浑浊、警惕、带着没睡醒的浮肿。眼睛在他身上扫了一遍，在他左肩的血迹上停了很久。
“你是人还是鬼？”里面的人问。
“人。”
“你肩膀上的血——”
“丧尸抓的，四天前。伤口没流脓，我没发烧。”陆铮的语气像是在向上级汇报，“如果感染了丧尸病毒，最迟七十二小时内会发作。我已经过了四天。所以我没被感染。”
门缝里的眼睛眨了眨，似乎在消化这个信息。
“你……当过兵？”
“是。”
沉默。然后门缝里又挤出一句话：“你怎么证明？”
陆铮没有回答。他退后一步，把军刺横在身前，左手从口袋里掏出一张被血浸透的证件，贴到门缝上。证件上的照片和他本人之间隔着四年和三十斤体重，但钢印是真实的。
门开了。
开门的是个瘦高个戴眼镜的年轻人，手里攥着一根铁管，手在发抖，但站的位置很稳——堵着门缝，没有把门完全打开。陆铮注意到铁管上包了一层防滑胶带，是懂行的人缠的。
“我叫马东，”瘦高个说，“你是谁？”
“陆铮。”
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