从云顶出来已是后半夜。
曼谷的夜雨又黏又腥，铺天盖地洒下来，把整条街浇得发亮。岑霜被塞进后座时，已经换了一条皱巴巴的黑色吊带裙。
外套太薄，遮不住什么，裙摆只到大腿中间。
她蜷缩在靠窗的位置，赤脚踩在车垫上，两腿并紧，抱着自己的膝盖，像要把自己藏进车缝里。
关山越坐在另一边，正拿一块绒布擦枪。
那把改装过的沙漠之鹰在他手里又沉又亮，像件被玩旧了的铁疙瘩。
他翘着二郎腿，肩背懒懒地靠着，擦得很专注，偶尔抬头瞥她一眼。
她吸了吸鼻子，声音又小又怨，像从嗓子眼深处飘出来：“我腰快断了……你他妈真的不是人……”
“能骂人了，说明没死。”关山越没抬头，继续擦枪，“你这种腰还跳舞，白跳。天天跑，腿也没见多结实，上次在庙里，老子还没怎么摆弄，你就晕了。”
岑霜眼圈红着，往窗边又缩了缩。
她浑身都疼，像被人拆了重装过。
手腕上、脚踝上都是印，锁骨到胸口一片新咬的紫痕。
她把裙摆拉了拉，遮住膝盖，咬着唇道：“你除了会打我、马奇我，还会干什么。”
“还会擦枪。”他把枪口倒过来，用布擦着套筒，“这枪跟了老子七年，比你会伺候。枪托子不软，可它听话。我让谁死，它不带眨眼的。”他擦完，拉了一下套筒，发出极脆的一声响。
岑霜身子一抖，没接话。
关山越斜睨她：“怕了？老子还没上膛呢。下次这枪就替我办了你。老子怎么折腾你的，这枪口全记着。”
他说得极下流，嘴角勾着。
岑霜低头不吭声，把脸埋进膝盖里。
他像来了兴致，把枪放下，一把抓着她的手腕，将她整个人拖进怀里。
她没防备，短促地“啊”了一声，脑袋撞在他胸口上。
他另一只手已经捏着她的下巴，把她的脸抬起来，逼她看自己。
“跟你说话呢，装死？”他语气不耐，指腹摩挲着她唇角，“再说一句死相，老子就在这儿办了你。阿K开车，你叫，他听。”
“那你开枪打死我吧。”岑霜忽然说，声音不大，却像从骨头缝里渗出来的。
她眼睛肿得厉害，眼底却亮得吓人。
关山越愣了一下，随即笑了。
他笑着，把枪口慢慢抵到她唇边：“张嘴。
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