高考前一个月的某个周六晚上，林小镜被林建国叫到了书房。
这不是她第一次被叫到书房——以前也有过，但都是“你过来一下，爸爸问你点事”那种简短的、事务性的对话。这次不一样。林建国让她坐下，给她倒了一杯水，然后坐在她对面，看着她。那种目光，不是“爸爸看女儿”的目光，而是“成年人看成年人”的目光。林小镜被这种目光看得有点不自在——不是因为害怕，而是因为不习惯。林建国很少这样看她。在苏婉清眼里，她永远是“女儿”；在林建国眼里，她更像是“一个人”。
“小镜，”林建国开口了，“爸爸想跟你聊聊。”
“聊什么？”
“聊聊你。聊聊你的未来。聊聊你……这个人。”
林小镜的手指在膝盖上微微收紧了一下。“我这个人”——林建国想聊的不是“你的学习”，不是“你的成绩”，不是“你的志愿”，而是“你这个人”。他感觉到了什么。也许他早就感觉到了，只是一直没说。他是工厂的技术员，不是老师，不是心理学家，不是哲学家。但他是一个父亲。父亲对女儿的直觉，有时候比任何专家都敏锐。
“爸爸，你想问什么？”林小镜说。她的语气平静——不是“表演”的平静，是“真实”的平静。因为她知道，在林建国面前，她不需要“表演”太多。他不是沈秋怡——他不会分析她的“成熟度”，不会评价她的“沧桑感”，不会试图“理解”她。他只会“感觉”她。感觉对了，就对了；感觉不对，就问。
“小镜，你从小到大，爸爸从来没有担心过你。你太让人省心了。省心到……不正常。”林建国说。
林小镜没有说话。她在等他说下去。
“你从来不哭，从来不闹，从来不撒娇。你从来不跟妈妈顶嘴，从来不跟同学吵架，从来不跟老师顶撞。你成绩好，但不炫耀；你聪明，但不骄傲；你有主见，但不固执。你像一个……大人。从很小的时候就像大人。”林建国停顿了一下，喝了一口水，“爸爸不知道这是好事还是坏事。也许是好事——你比别的孩子成熟，少走很多弯路。也许是坏事——你太成熟了，失去了做孩子的快乐。”
林小镜看着他，心里涌起一种复杂的情绪。林建国不是沈秋怡——他不说“你不像十六岁的女孩”，他说“你失去了做孩子的快乐”。他看到的是“失去”，不是“异常”。他看到的是“遗憾”，不是“怀疑”。他是父亲。父亲心疼女儿。不管女儿是“正常”还是“异常”，他都心疼。
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