2025年12月22日，冬至。国防科大，航天科学与工程学院，实验室。
林小镜坐在电脑前，面前是投稿系统的页面。状态还是“初审中”——已经两天了。她知道初审通常要一周，但她还是每天刷新。不是“表演”的刷新，是“真实”的刷新。她真的着急，真的想知道结果，真的希望快点被接收。这种“着急”，是“真实”的。不是“表演”的。她终于有了“真实”的焦虑。不是“演”出来的，是“活”出来的。活，就是真实。
她刷新了一下页面，状态没变。她刷新了两下，还是没变。她刷新了十下，依然没变。她靠在椅背上，闭上了眼睛。她想起了原世界。原世界的她，也等过“结果”——高考成绩。等了半个月，每天刷网站，每天焦虑，每天睡不着。那时候的“焦虑”，是“真实”的。不是“表演”的。她以为穿越后，再也不会焦虑了——因为她控制一切，计划一切，表演一切。但她错了。她控制不了审稿人，计划不了审稿速度，表演不了“不焦虑”。她只能“真实”地焦虑。真实，比控制更重要。她终于相信了这句话。
“林小镜，你还在刷？”赵磊走过来，手里拿着一杯咖啡，看着她屏幕上的投稿系统。
“嗯。”林小镜说。
“别刷了。初审要一周。你刷也没用。”
“我知道。但控制不住。”
赵磊看着她，笑了。“你是我见过的第一个投稿后天天刷的大一新生。别人都是投完就不管了，该干嘛干嘛。你倒好，天天刷，比我还着急。”
林小镜看着他，心里想：她不是“着急”，她是“在乎”。她在乎这篇论文，在乎这个研究，在乎自己的“第一作者”——不对，她是第三作者。但她在乎。这种“在乎”，是“真实”的。不是“表演”的。她终于有了“真实”的在乎。不是“演”出来的，是“活”出来的。活，就是真实。
“赵师兄，你第一次投稿的时候，也天天刷吗？”林小镜问。
赵磊想了想。“也刷。但没你这么频繁。我一天刷一次，你一天刷几十次。”
林小镜没有说话。她一天刷几十次？她数了数——早上起来刷一次，到实验室刷一次，中午吃饭前刷一次，午饭后刷一次，下午刷五六次，晚饭前刷一次，晚饭后刷一次，回宿舍前刷一次，到宿舍再刷一次。一天下来，至少十五次。她觉得自己有点“病态”了。不是“表演”的病态，是“真实”的病态。她真的控制不住，真的想知道结果，真的希望快点被接收。这种
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