沈剑心走上管道后，脚下不再是松软的落叶和积雪，而是还算夯实的泥土。
虽然还是崎岖，但比在山里钻林子舒服多了。
沿着官道走了没多久。
眼前忽然一亮。
一条溪流从山间蜿蜒而下，溪水清冽，尚未完全结冰。
溪边有一片空地，明显被人为砍伐过，视野开阔。
空地上，坐落着一座简陋的驿站。
木屋，不大。
门口挂着一面褪色的旌旗，在风雪中猎猎作响，上面的字迹早已模糊不清。
屋檐下挂着两盏灯笼，被风吹得左摇右摆，里面的烛火忽明忽暗，随时都会熄灭。
但屋里亮着灯。
昏黄的、温暖的灯光，从窗户透出来，落在雪地上。
门口挂着厚厚的棉帘子，挡住了风雪，也挡住了里面的声音。
沈剑心站在官道上，看着那座驿站。
雪越下越大。
落在他的肩上、发间。
他抹了一把脸上的雪水，迈步向驿站走去。
脚踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响。
走到门口，他伸手，掀开那道厚重的棉帘。
棉帘掀开的瞬间，风雪裹挟着一股寒气涌入。
但下一瞬，那寒气便被屋里的热浪吞没。
沈剑心站在门口，目光扫过屋内。
很简陋。
四张木头桌子，横七竖八地摆着。
桌面坑坑洼洼，满是刀痕和油渍，边缘的漆皮早已剥落，露出底下发黑的木纹。
每张桌子配着两条长条板凳。
没有一张是完好的。
有的断了腿，用木块垫着；有的裂了缝，勉强拼在一起；有的干脆只剩半截，就那么歪歪扭扭地戳着。
屋子正中央，烧着一盆炭火。
火上架着一口黑铁锅，锅里的红油汤底正咕嘟咕嘟地翻滚，热气腾腾，香气四溢。
锅边坐着一个人。
一个络腮胡汉子。
他穿着一身灰扑扑的皮袄，领口敞开，露出古铜色的胸膛。
头发胡乱扎着，脸上满是风霜之色，一双眼睛像是铜铃，瞪得滚圆。
他一只脚踩在板凳上，一只手握着筷子，正往锅里捞。
捞了几筷子，捞上来的除了几片白菜帮子，什么也没有。
汉子眉头一皱，扯开嗓子就喊：
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