林默走到工作台前。
钳还架在台子中间。钳口咬着那截铁，咬得很死。
他伸出右手，扣住钳口上沿，掰了一下。
钳口没动。铁在里头，像长进去了。
台面上那层铁屑是干的。钳脚陷进去半寸，四周的屑被推开，堆成一圈，圈边立着，一点没塌。
他换了个站法。往后退半步，身子压下去，左手按钳柄，右手扣钳口，两只手一起掰——手腕往里收，肩膀往下沉。
钳口松了。
松得不快。先开一线，缝里落下一层白灰，铺在台面上。再开一寸，那截铁自己往下滑。
林默接住。
方的那头压在手心里，棱角硌进茧子。薄的那头翘在外头，薄得透光，能看见手心底下那几道暗金的纹。
沉。比看着沉。
铁是凉的。凉气从掌心往里走，走到手腕就停了。
他攥了一下。
热是从茧子里往外顶的。铁贴着手心那面先热，热成一小片，往外扩。
耳朵里嗡一声。
这回没往上顶。声音从手心里进来。
他没松手。指头一根一根收拢，把薄的那头也压进掌心。
铁凉了一瞬，然后不凉了。
第89层。
门在前头。门框立着，门板合着，门闩落着。缝里那条光还在，很细，没动。
门比人高。门框咬进石头里，接口那道缝，一线都看不出来。
三个人站在门前。
背靠背。肩膀抵着肩膀，围成一个圈，脸朝外。
一个朝左。一个朝前。一个朝右。
谁也没回头。
锤声还在。
一下。落在门上。
一下。落在门板边上。
一下。落在他们脚边的石头上。
声音是同一个。三个方向来，落在一个点上。
四面有东西围上来。
脸那一块是空的。什么都不给。
给的是声音。很多只脚，踩在石头上。湿的，一层贴在另一层上，往前蹭。
近一点。再近一点。踩到墙根，就停在那儿。
给的是影子。墙上投了一排，又一排，把墙盖住。数不出头，也数不出尾。
给的是数。数一直在涨。
三个人的呼吸是三个拍子。谁也没往一块儿凑。
三个人的手都没
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