腊月的青石镇，风像淬了冰的刀子，刮过石板路，卷起几片枯叶，打着旋儿撞在紧闭的门板上。镇子西头，那间门脸不大的铁匠铺里，却蒸腾着与外面截然不同的热浪。
炉火正旺，映得铺子里一片橘红。风箱在陆铮手里呼哧呼哧地响着，每一次拉动，都让炉膛里的炭火猛地蹿高，舔舐着架在上面的那块暗红色的铁胚。汗水顺着他年轻却已显出棱角的脸颊淌下，在下巴尖汇聚，滴落在脚下的泥地上，发出“滋”的一声轻响，瞬间化作白气。他赤裸的上身肌肉虬结，随着每一次抡锤的动作绷紧、放松，古铜色的皮肤上沾满了煤灰和汗渍，在火光下闪着油亮的光。
“铛！铛！铛！”
沉重的铁锤带着风声砸下，精准地落在通红的铁块上，火星四溅，如同炸开的烟花。铁块在锤击下缓缓变形，每一次敲打都伴随着金属特有的呻吟。陆铮的眼神专注，嘴唇紧抿，全身的力量都凝聚在双臂之上，重复着这单调却蕴含着力量与技巧的韵律。这是他从小做到大的活计，枯燥，却让他感到一种踏实的安心。
铺子角落，一张破旧的竹椅上，师傅陆老汉佝偻着背坐着。他手里端着一个豁了口的粗瓷碗，碗里是浑浊的米酒，酒气混着炭火气，弥漫在狭小的空间里。他浑浊的眼睛没有看徒弟，也没有看炉火，只是直勾勾地盯着炉膛深处跳跃的火焰，眼神空洞，仿佛透过那熊熊燃烧的烈焰，看到了很远很远的地方，看到了某些早已模糊或不愿记起的过往。火光在他布满皱纹的脸上跳跃，忽明忽暗，映照出一种难以言喻的疲惫和深藏的忧虑。他偶尔会抬起枯瘦的手，摩挲一下怀里某个硬物，动作轻微，带着一种下意识的保护意味。
“师傅，这块犁头快打好了。”陆铮抹了把汗，声音带着劳作后的沙哑，打破了铺子里除了打铁声外的沉寂。
陆老汉像是被惊醒，身体微微一颤，浑浊的目光从炉火深处收回，落在徒弟身上，又缓缓移向他手中那块逐渐成型的铁器。他张了张嘴，似乎想说什么，最终只是从喉咙里发出一声含糊的“嗯”，又低下头，看着碗里浑浊的酒液，不再言语。那点酒，他端了很久，却几乎没喝。
就在这时，铺子那扇被烟熏火燎得发黑的木门，“砰”地一声被人从外面大力推开。冷风裹挟着几片雪花猛地灌了进来，吹得炉火一阵摇曳。
“哟，老陆头，忙着呢？”
一个尖细的嗓音响起，带着毫不掩饰的刻薄。门口站着三个人。为首的是个穿着绸缎棉袄、头戴瓜皮帽的中年人，正是镇东头
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