凌晨三点十七分。
写字楼三十层还亮着半层灯，冷气从头顶风口吹下来，吹得林渡后颈一阵一阵地凉。
他盯着面前那盏冷白的工位灯，手指机械地敲着键盘，改一份永远改不完的离职面谈记录。
他翻开自己今天的日程，自己都被那串数字吓了一跳：
整整一天，他面谈了十七个人，应付了业务线三轮加急招聘需求，又被两个部门经理一前一后指着鼻子骂了两回“招来的都是废物”。
他是公司的人事，这一干，就是整整八年。
八年里，他最熟的从来不是人情，而是三样东西：
裁员名单上那一栏栏被红笔划掉的名字，绩效表上从优到劣那把扎人的刀，还有谈话室那扇关上门之后、他得绞尽脑汁替公司把人安抚住的椅子。
画饼是他的本事，背锅是他的本分。
年年组织架构调整，他都站在最靠前的位置，替别人卷铺盖、算补偿、堵嘴巴。
他还记得上个月那个被优化的老程序员，四十出头，抱着一个纸箱在电梯口站了很久，最后回头问了他一句：
“小林，你说我这把年纪，出去还能找到活儿干么？”
他当时张了张嘴，一句“会有补偿的”说得干巴巴的，连自己都不信。
那种被人从身后轻轻推一把、就此滚出大门的感觉，他比谁都清楚。
因为再过三个月，他的岗位也要被合并，他自己的名字，也已经悄悄写进了下一轮的名单草稿里。
只是没人告诉他，他也懒得问。
在这栋楼里，谁都不过是报表上一行随时可以被删掉的数。
他忽然觉得眼前一阵发黑。
手边那杯早就凉透的咖啡晃了一下，从桌沿栽下去，哐当一声砸在地毯上，褐色的液体洇开一大片，像谁泼翻了一地的血。
“老林？老林！”
旁边还在改方案的同事探过头来，慌慌张张叫了他两声。
林渡想应一句，喉咙里却发不出半点声音。
他最后一点清醒的意识，停留在头顶那盏亮得刺眼的工位灯上——
他给这家公司做了八年人事，裁过不知多少人，安抚过不知多少个摔门而去的员工，到头来，连他自己，也终究轮到被“优化”的这一天了。
只不过这一次，是永远的。
意识往下坠的那一瞬，他脑子里走马灯似的转过许多张脸。
有
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